Il
Cela faisait maintenant un an qu'il en
prenait. Il aimait cette sensation , celle de flotter, confondre son et
couleur... Il se sentait libre , enfin. On lui avait pourtant dit qu'il
en mourrait mais , de sa vie il ne lui restait rien alors pourquoi ne
pas la détruire à petit feu ?
Ils étaient tous morts il ne restait
que lui , le seul survivant. Si on peut appeler ça un survivant. Les
images des cadavres jonchant le sol restaient gravés dans son esprit.
Le corps de D. coupé en deux parties distinctes , celui de J. était
informe , son crâne était explosé et tout son corps criblé de trous. De
L. il ne restait qu'un bras, le reste s'était transformé en cendre. Ce
soir là , Il rampa pendant plusieurs heures et trouva, un puis d'où il
puisa l'eau qui était nécessaire à sa survie. Il s'allongea , seul ,
sur le sol froid et odorant et s'endormit , tremblant encore d'effroi.
Le lendemain, on l'amena dans un hôpital. Il ne parla ni ne dormi
pendant plusieurs semaines. Il erra pendant 3 jours et fini par trouver
un endroit où un vieux l'accueillit. Il faisait sans cesse des crises
de paranoïa et ressassait encore et toujours ces images. Il finit par
s'y habituer... les images ne lui faisaient plus peur , elles faisaient
parties de lui. La mort avait toujours fait partie de sa vie. Bien sur
, l'opium ne résoudrait rien, il le savait bien. Mais , il planait , se
sentait libre et libéré de ses souvenirs morbides. Il s'était bien
endetté à force de fumer mais , il s'en contre foutait , il n'avait
plus rien à perdre. Mourir ne lui faisait pas peur , il était déjà
mort. Beaucoup avaient déjà tenté de le tuer mais jamais ne
réussissaient. Peut-être était-il immortel , condamné à errer dans ce
triste monde.
Ce jour là , il marchait , sans but , dans une rue très animée. Il se foutait des autres et les bousculait sans s'excuser...
